[NC -16] Let's stop denying it ▬ ft. Oliver

Debout devant le haut miroir de la salle de bain de l'auberge, Morgan se dévisage une nouvelle fois, une grimace déformant son visage. Addie a beau lui dire que sa tenue est parfaite pour une soirée, il a un peu du mal à y croire. Autant son jean bleu denim est assez passe-partout, autant il n'est pas sûr que cette chemise lui aille vraiment. Dans les tons prunes, elle semble un petit peu trop large pour lui, notamment au niveau de ses épaules. Morgan a davantage l'impression d'être un secrétaire ou un type s'apprêtant à passer un entretien d'embauche qu'un ado s'apprêtant à participer à la toute première soirée de sa vie. Alors qu'il s'apprête à déboutonner le vêtement, Addie pousse un petit cri indigné, arrêtant net Morgan dans son action. Son regard grenat lance des éclairs à la Pashmilla qui s'approche de lui le sourire aux lèvres, replaçant et lissant le col de la chemise dans un souci appuyé du détail. De toute évidence, il s'agit pour elle de la tenue idéale et elle ne comprend pas que Morgan puisse en penser le contraire. Une chemise, ça donne toujours un petit côté classe à un homme. À sortir en toutes occasions ! Celle-ci n'appartient évidemment pas à Morgan, Addie l'a emprunté à son petit-ami, mais il faut croire que ce dernier est un peu mieux bâti que le Lougaroc. Cela dit, ce n'est pas bien difficile car niveau crevette, il n'y a pas mieux que lui.

Addie, c'est la petit nièce de l'aubergiste. Du haut de ses vingt-et-un ans, elle étudie le droit à Kalos mais vient tous les étés donner un coup de main à sa tante, histoire de passer du temps avec sa famille de Sinnoh et gagner un petit peu d'argent avant la rentrée. Forcément, Morgan étant devenu un hôte régulier, Addie a prit l'habitude de discuter un peu avec lui. Ça a commencé avec des petites banalités, puis des discussions plus poussées autour d'un repas, jusqu'à ce qu'elle considère Morgan comme un réel ami. Elle s'est d'ailleurs inquiétée de ne pas le voir revenir la veille au soir, craignant qu'il ne lui soit arrivé quelque chose pendant son voyage à Rivamar. Lorsqu'il a finalement passé les portes de l'auberge de jeunesse, aux alentours de vingt-et-une heure trente, elle l'a rabroué comme le ferait une mère avec son enfant. Et sans qu'il ne le veuille vraiment, Morgan s'est surprit à lui ouvrir son coeur, lui parlant de ses sentiments naissant pour Oliver et de la soirée l'attendant le lendemain. Et croyez bien qu'il le regrette, car à l'instant même où il a parlé de sa future petite virée nocturne à Féli-Cité, la Pashmilla s'est prit l'idée de l'aider à se préparer pour ce grand événement. Visiblement, les soirées c'est un peu son dada à Kalos. Ainsi, son objectif est précis : pomponner Morgan à la perfection pour s'assurer qu'il ne rentre pas seul, une fois la soirée terminée.

C'est ainsi que Morgan a été kidnappé par la Pashmilla et séquestré dans la salle de bain de l'auberge. Son copain lui rendant visite quelques jours, Addie lui a demandé de ramener certaines chemises à lui afin que le Lougaroc les essaie. Mais il faut croire que le rouquin a décidé de ne pas du tout y mettre du sien :


Quoi que ? Ne voudrait-il pas lui en mettre plein les yeux ? Morgan se sent rougir, mais il met cela sur le compte de cette chemise qui lui tient un petit peu trop chaud. La veille, il est quasiment certain que Oliver lui a envoyé des signaux clairs concernant son attirance. Mais maintenant, le Lougaroc ne sait plus vraiment s'il a bien interprété ses paroles, ou s'il ne s'est pas fait tout un film. Le Zarbi ne voit peut-être en lui qu'un ami, un bon ami même, mais pas plus. Ou un ami avec privilèges, de temps en temps. Le genre d'amitié libre, sans tabou ni limite, où chacun est libre de faire ce qu'il veut sans jamais se sentir emprisonné dans une relation plus poussée. Si cette seule idée broie le cœur de Morgan, il s'agit pourtant d'une théorie qu'il ne doit pas écarter. Après tout, ils ne se connaissent que depuis deux jours. Il faut peut-être pas mettre la charrue avant les Tauros. En vérité, le moyen de plus sûr de faire taire ces questionnements une bonne fois pour toute serait carrément de poser la question à Oliver mais … Le Lougaroc s'imagine très mal l'aborder en lui disant « eh, je suis totalement gay pour toi, comment ça se passe de ton côté ? ». Non, jamais de la vie il n'oserait faire une chose pareille. Mais avec un petit peu de chance … il en saura plus lors de cette soirée. Morgan doute que ce sera très intime comme moment mais sait-on jamais, l'occasion se présentera peut-être. Le plus tôt sera le mieux, cela dit. Avant que le rouquin ne soit obligé de lui tirer les vers du nez.

Finalement, Morgan abandonne le combat contre Addie et accepte de garder la chemise. Fière d'elle, la Pashmilla ajuste le vêtement autour de sa taille, retroussant un peu les manches légèrement trop grandes pour le rouquin. Lorsque vient le moment de s'occuper de ses cheveux, le Lougaroc ne sait absolument pas quoi faire. La veille, il a du faire au moins trois shampoing pour se débarrasser du sable et du sel prit dans sa longue tignasse. S'il a encore l'impression de sentir quelques grains lorsqu'il se touche le crâne, il a conscience qu'il lui faudra encore une douche ou deux avant de s'en défaire définitivement. Néanmoins ses cheveux ont gardé leur bel éclat et leur souplesse naturelle, les rendant très facile à coiffer. Si Morgan hésite quelques instants sur la coupe idéale, il jette finalement son dévolu sur une tresse : au moins, ils sont bien tenu et ne le dérangeront pas. Addie insiste même pour la lui faire elle-même, et Morgan cède aussitôt à son caprice. De temps en temps, il jette des regards nerveux à son téléphone portable, s'assurant qu'il n'a loupé aucun message de Oliver, gardant un œil sur l'heure. Addie se permet de le taquiner de temps à autre, et Morgan part au quart de tour, ses rougissements intempestifs lui ôtant pourtant toute crédibilité. Une fois la tresse terminée, la Pashmilla se permet encore de l'observer sous toutes les coutures, s'assurant que son poulain soit parfait avant de le laisser dans le grand bain. Et quand elle lève un pouce, signe de son approbation, Morgan ne peut retenir un petit soupir soulagé.

C'est donc ainsi apprêté que Morgan quitte l'auberge, Addie lui faisant de grandes signes de la main en guise de salut.


Le rouge aux joues, le Lougaroc presse le pas, fuyant la Pashmilla et ses idées étranges. Franchement, pourquoi auraient-ils besoin de se protéger ?! Ce n'est pas comme s'ils prévoyaient de coucher ensemble. Même si … ce n'est pas toujours quelque chose que l'on prévoit. Et l'espace d'un instant, Morgan se sent tout bizarre. Et si … et si ça devait arriver ? Il secoue vigoureusement la tête, chassant ces idées sordides. Bien sûr que non, ça n'arrivera pas. Alors le Lougaroc prend la direction de la bibliothèque, se surprenant à presser le pas, tout heureux de pouvoir retrouver Oliver. Il a l'impression que la journée a duré une éternité et que dix-neuf heure n'arriverait jamais. D'ailleurs, il arrive pile à l'heure au lieu de rendez-vous et cette fois-ci, le Zarbi est là avant lui. Morgan se hâte donc de le rejoindre, échangeant avec lui des salutations somme toute banales mais sincères, et ravies. Et comme la veille, ils prennent tranquillement la direction de l’abri-bus, encore plus désert à cette heure de la journée. La navette parvient cependant à arriver avec quelques minutes de retard et les deux garçons s'y engouffrent après avoir validé leurs tickets, s'installant dans les sièges du fond. Ils papotent tranquillement pendant le trajet, reparlant un peu de la journée de la veille, partageant leurs impressions sur le festival et ce qu'ils ont pu y voir. La circulation étant plus calme après dix-huit heure, ils arrivent à Féli-Cité sans encombre et à partir de là, Oliver prend la tête. Morgan se contente seulement de le suivre dans les rues de la capitale, ignorant où peut bien avoir lieu la soirée, et même ce qui peut bien l'attendre là-bas.

Lorsqu'ils s'arrêtent finalement devant un bâtiment à l'enseigne criarde, la musique de sauvage s'échappant de la porte entre ouverte promet à Morgan un bon mal de crâne. Quelques personnes sont réunies en petits groupes à l'extérieur, papotant, une cigarette à la main. Si l'odeur du tabac tire une grimace au Lougaroc, il s'abstient de tout commentaire et suit plutôt Oliver qui passe la porte. Là, ils sont arrêtés par un grand gaillard qui les observe quelques minutes, avant de les laisser passer. Morgan se laisse donc entraîner au cœur de la boîte de nuit, ouverte plus tôt dans le cadre de sa soirée d'anniversaire, les tympans agressés par la musique forte résonnant entre les murs tapissés de néons multicolores. A peine mettent-ils un pied aux abords de la piste que Max apparaît, fendant la foule avec hâte, s'arrêtant devant eux le sourire aux lèvres. Si le Lougaroc retient une grimace agacée, son regard en dit long et si le blond le voit, il s'en fiche royalement. Au lieu de ça, il se saisit de deux verres sur le plateau d'une serveuse et les tend aux nouveaux venus. Le rouquin se perd un instant dans la contemplation de sa boisson qui dégage une forte odeur de menthe et de rhum. Une paille verte se dandine tranquillement dans le liquide, et Morgan hésite sincèrement à prendre une gorgée. Étrangement, il ne fait pas vraiment confiance à Max. Cependant, à voir Oliver prendre une gorgée, il se hâte de l'imiter – il ne voudrait surtout pas passer pour un dégonfler ! Son orgueil est en jeu, après tout.


Et ni une ni deux, le voilà reparti, saluant quelques fêtards déjà rouges sur la piste de danse. Tout en sirotant tranquillement sa boisson, Morgan suit Oliver à travers la foule, ne le lâchant pas des yeux une seconde, ne voulant surtout pas se retrouver seul au milieu de ses inconnus. Mais c'est alors qu'apparaît un petit groupe de jeunes de la vingtaine, qui salue Oliver avant de le tirer un peu plus loin avec eux, l'éloignant du rouquin. Si ce dernier est tenté de les rattraper, la lassitude le frappe de plein fouet et il se hâte plutôt de se laisser tomber sur un tabouret, désespéré. La soirée vient à peine de commencer et on lui a déjà enlevé Oliver. Ca promet ! Il finit alors son cocktail en tirant la tête, s'amusant à déplacer les glaçons restés au fond du verre du bout de sa paille. C'est alors que Max apparaît de nouveau à ses côtés, s'étonnant de ne pas trouver le Zarbi avec lui. Morgan se contente d'un mouvement d'épaules, avant de désigner les ravisseurs, quelques mètres plus loin. Si le blond éclate un petit rire, il se hâte de héler le barman et réclamer un cocktail dont le Lougaroc a déjà oublié le nom. Aussitôt servi, Max le dépose devant Morgan, lui conseillant de noyer ses soucis dans quelques verres. De nouveau, le garçon ne s'attarde pas, laissant le rouquin seul avec son cocktail et son air maussade. Après un long soupir, il se met à boire quelques gorgées, grimaçant au goût prononcé de la boisson, mais bien décidé à la finir sans faire d'histoire. Ce n'est vraiment pas bon mais … ça a le mérite d'hydrater sa gorge sèche.

Du coin de l'oeil, Morgan épie les ravisseurs d'Oliver, espérant qu'ils le relâche rapidement. Il a cru comprendre que le Zarbi avait une certaine petite notoriété dans les soirées mais … à ce point, vraiment ?! Et dire que le Lougaroc a fait de son mieux pour se faire beau … il se sent désormais bien ridicule. Et surtout bien seul. Un énième soupir franchit la barrière de ses lèvres, alors que le barman le débarrasse de ses deux verres vides. Si le rouquin sent une certaine chaleur lui monter à la tête, il l'a met sur le compte de la boîte de nuit et des nombreuses personnes s'agitant autour de lui. L'esprit légèrement embrumé, il n'entend même pas la personne qui s'assoit à côté de lui, commandant deux verres. C'est lorsque le nouveau venu le pousse doucement dans sa direction que Morgan le remarque. Il s'agit d'un homme plus vieux que lui, sûrement dans les vingt-cinq ans, à la coupe très courte et à la barbe de trois jours. Il dévore littéralement le rouquin des yeux mais ce dernier ne s'en souci même pas, se contentant de le regarder d'un air désabusé.


Et alors que Morgan approche doucement le verre de ses lèvres, le nouveau venu dont il ignore encore le nom prend doucement le bout de sa tresse entre ses doigts, la guidant jusqu'à son nez pour en humer le doux parfum. Mais le Lougaroc ne réagit même pas, les yeux dans le vague, songeant seulement à Oliver qui doit profiter de la soirée sans lui. Il espère seulement que, à un moment donné, il se souvienne de son existence et se hâte de le rejoindre. Au lieu de quoi, cette soirée risque de lui laisser un arrière-goût bien amer.

S'il faut être tout à fait honnête, l'inconnu assit à la gauche de Morgan est tout à fait charmant. Ses courts cheveux bruns mêlés à sa peau légèrement halée lui donne un charme exotique qui, forcément, lui rappelle Alola. Sa barbe de trois jours, marquant les angles de sa mâchoire carrée, lui donne un petit aspect négligé, décontracté. Et la profondeur de son regard noisette, associée à ce petit éclair sauvage, le rend d'autant plus désirable. C'est un bel homme, très viril et sûr de lui, sachant pertinemment ce qu'il veut. Et le Lougaroc le sent, son regard de braise qui le détaille tout entier, qui tente d'imaginer ce que ses vêtements cachent, qui se consume d'un intérêt qu'il ne cherche même pas à dissimuler, ou même à atténuer. Dans d'autres circonstances, peut-être Morgan aurait-il cédé à ses avances. Il l'aurait laissé faire son petit numéro, étalé sa virilité, vanté ses performances et lui promettre de lui en faire une démonstration. Peut-être même l'aurait-il invité à s'en aller, à se trouver un petit coin tranquille pour profiter autrement de la soirée. Après tout, les choses se sont toujours déroulées de cette manière pour Morgan. Quelqu'un l'aborde et selon sa parade, il se laisse tenter, ou va voir ailleurs. La plupart du temps, les types qui le prennent en chasse savent exactement quoi lui dire pour remporter le gros lot. Le Lougaroc n'a jamais été un garçon difficile, et cette rumeur s'est bien vite répandue dans son lycée. Tant et si bien qu'une bonne moitié de sa classe y est passée.

Mais ce soir, ce n'est pas de ça que Morgan a envie. D'ailleurs, ce type l'agace. Il aimerait l'envoyer balader, mais les mots s'emmêlent dans sa bouche. Lorsqu'il lui touche ses cheveux, il est tenté de lui vider le contenu de son verre à la figure. A la place, le rouquin se contente de le boire du bout des lèvres, plongé dans une profonde lassitude qu'il ne parvient même pas à expliquer. Après tout, si Oliver l'a abandonné … Pourquoi est-ce qu'il ne profiterait pas de la soirée à sa façon ? Si le Zarbi ne veut pas de lui, ça ne sert à rien d'insister. Alors que ce type est venu le cueillir en toute connaissance de cause, son but est précis et Morgan en a parfaitement conscience. Son regard grenat glisse même sur les épaules larges de son interlocuteur, ainsi que sur le début de torse découvert par sa chemise à moitié ouverte. Une musculature saillante se devine parfaitement sous le vêtement sombre, et le Lougaroc se surprend à penser à Tôma. Lui aussi, il avait un corps d'athlète. Un corps qu'il appréciait tant contempler, toucher, caresser. Une boule se forme dans la gorge de Morgan. Ce type lui rappelle tellement son ex qu'il en a le souffle coupé. Et pendant un instant, un court instant, il se surprend à le désirer ardemment, à le désirer si fort que la chaleur qui lui monte à la tête n'est absolument pas due à l'alcool. Morgan s'apprête à se lever pour prendre son visage dans ses mains et l'embrasser à pleine bouche lorsqu'une main glisse doucement dans son dos.

Le frisson qui lui remonte le long de la colonne vertébrale est violent, électrique, dévastateur. Morgan n'a même pas besoin de se retourner – il sait que Oliver est derrière lui. Il lui semble reconnaître le grain de sa peau, la douceur de ses gestes, la délicatesse de ses doigts. Et aussitôt, tout ce qu'il a pu désirer une seconde auparavant se mue en dégoût profond. Pendant un instant, il a sincèrement pensé s'abandonner à cet inconnu, déterminé à oublier sa rancœur et ses tourments le temps d'une étreinte. Il a osé douter d'Oliver alors qu'encore une fois, il l'a retrouvé, il est revenu le chercher. La culpabilisé s'abat si violemment sur le Lougaroc qu'il manque d'éclater en larmes. Au lieu de quoi, le Zarbi prend son visage dans ses mains, déposant chastement ses lèvres sur les siennes. Le rouquin se surprend à ouvrir la bouche, en demande de plus, mais le brun recule déjà la tête, s'accoudant au bar pour le dévorer des yeux. Et si tout ça n'est en réalité qu'une mise en scène pour éloigner l'inconnu, Morgan y croit sincèrement. Son être entier réclame le corps d'Oliver contre le sien, ses lèvres sur les siennes, sa langue dans sa bouche. Le Lougaroc sent son estomac se retourner, ses joues s'empourprer, son cœur s'emballer. Il a envie de lui, dans tous les sens du terme. Il se consume de passion à son égard. Et la profondeur de son regard en est la preuve formelle.


Et le type adresse un dernier regard à Morgan avant de tourner les talons, disparaissant dans la foule. Le Lougaroc le regarde s'en aller pendant un instant, se demandant bien ce qu'il aurait exigé de lui s'il avait répondu à ses avances. Alors que de la bile lui monte en gorge, le rouquin se tourne vers Oliver qui, après un instant de flottement, devient écarlate et détourne les yeux, subtilisant le verre de Morgan pour le vider de son contenu. S'il ouvre la bouche pour se plaindre, il l'a referme aussitôt. La frustration qui agite ses sens est si violente qu'elle lui coupe toute répartie. Alors il se contente de soupirer, fixant son verre vide avec un certain embarras, l'esprit de plus en plus embrumé. En réalité, sa cervelle n'est rien de plus qu'un gros marshmallow à présent, tant et si bien que Morgan n'a plus conscience de rien, si ce n'est de sa profonde tristesse. Il aurait tant voulu que Oliver soit sincère. Qu'il l'embrasse parce qu'il en a envie, pas pour éloigner ce type. Qu'il le caresse avec une véritable volonté de réveiller en lui des sensations doucereuses. Cet arrière-goût d'inachevé, de faux est terriblement désagréable. Et il ne peut même pas le faire passer avec un petit peu d'alcool car … Oliver a vidé son verre. Alors Morgan se contente de déglutir, tentant de ravaler sa frustration, sa rancœur, sa peine. Et d'oublier le choc électrique pourtant si agréable que la main d'Oliver dans le bas de son dos lui a provoqué.


S'en suit un long silence, que Morgan ne cherche même pas à briser. Il est perdu entre deux eaux, balloté par le flot puissant de ses sentiments, totalement incapable de maîtriser son navire. Il n'entend même pas lorsque Oliver s'adresse au barman pour commander deux cocktails, se contentant de cligner bêtement des yeux lorsque le brun en pousse un dans sa direction. Néanmoins le rouquin s'en saisit presque précipitamment, portant le verre à ses lèvres comme un assoiffé, en avalant une bonne moitié en deux gorgées seulement. Le goût est fort, beaucoup trop fort, et les épaules du Lougaroc sont secouées d'un hoquet de surprise. La vodka s'attarde sur sa langue, désagréablement forte, mais il termine le verre sans plus de cérémonie, comme pour noyer ses sentiments confus. Oliver n'a pas tord : c'est bien un cadeau qu'il lui fait là, car l'alcool consume aussitôt ses noires pensées, le plongeant dans un état d'hébétude profond. Plusieurs fois, il croise le regard embêté du Zarbi mais Morgan ne trouve strictement rien à lui dire. La frustration ne l'a pas quitté et lui laisse un sentiment désagréable sur le cœur. Il aurait encore préféré qu'il ne vienne jamais le débarrasser de ce type. Au moins, le Lougaroc n'aurait pas eu à subir un tel choc émotionnel. Pour peu, il serait tenté d'aller le retrouver dans la foule. Juste pour que Oliver le suive et, se permette de jouer aux amoureux transis, pour qu'il le touche et l'embrasse de nouveau, un peu plus passionnément cette fois-ci.

Pourtant, lorsque le Zarbi descend de son tabouret et lui tend la main, c'est pour l'inviter à danser. Morgan reste décontenancé pendant quelques instants, se demandant s'il a bien compris, si Oliver lui demande bien à lui de l'accompagner. Mais une fois n'est pas coutume, le rouquin se laisse charmer par son joli minois et attrape doucement ses doigts, quittant son assise pour le suivre jusqu'à la piste. S'il se sent un peu fragile sur ses jambes au début, il retrouve son équilibre au bout de quelques instants et se perd au milieu des fêtards se dandinant dans tous les sens. Si la musique forte pulse dans ses tympans, Morgan n'a conscience que de la main du Zarbi tenant la sienne. Lorsqu'il le lâche finalement, le rouquin hésite à renouer ce lien, mais refuse finalement de s'y résoudre. Au lieu de quoi, il observe Oliver qui commence à danser de façon bien ridicule, les joues écarlates, le front perlant de sueur. Il a un peu ouvert sa chemise et Morgan s'autorise un petit regard curieux, trouvant ce torse largement plus sexy que celui de l'inconnu, alors qu'il ne présente absolument pas les moindres muscles. Cela dit, Oliver lui-même est beaucoup plus beau, beaucoup plus charmant, beaucoup plus désirable. Et à le voir ainsi s'amuser, aussi rouge qu'un Darumarond, Morgan sent ses sens s'affoler, son cœur s'alarmer, ses jambes flageoler. Par Arceus, comment se fait-il que tout ce qu'il ressent pour lui soit si … puissant ? sincère ? déchirant ? Pourquoi son palpitant s'emballe autant ? Pourquoi sa gorge s'assèche si vite ?

Pourquoi il est déjà tant amoureux ?!

Encouragé par la foule se trémoussant autour de lui, Morgan tente quelques pas de danse maladroit, craignant de se couvrir de ridicule. Plusieurs fois, il regarde à droite, puis à gauche, s'assurant que personne ne se moque de lui. Pourtant, les danseurs ne lui portent pas la moindre attention, trop occupés à s'amuser pour faire gaffe à lui. Alors il se détend un peu, essayant d'imiter Oliver, se sentant fondre d'amour quand il éclate d'un rire soudain et injustifié, mais terriblement sincère. Morgan cesse donc de se dandiner, ses yeux se perdant dans les siens, complètement hypnotisé. Ainsi, lorsque l'un des danseurs le bouscule sans le vouloir, le rouquin bascule en avant sans avertissement, s'échouant aussitôt dans les bras du Zarbi. La douceur de ses bras autour de ses épaules est telle qu'il se sent brûler de l'intérieur. Et lorsque Morgan lève les yeux vers Oliver, l'intensité de son regard est telle qu'il ne peut résister plus longtemps à cette douce tentation. Doucement, ses mains viennent encadrer le visage d'Oliver, emprisonnant ses joues dans ses paumes, l'incitant à se baisser un tout petit peu. Et alors, il vient l'embrasser, d'abord doucement, puis avec un petit peu plus de passion, prolongeant le contact, y mettant davantage d'intensité. S'ils demeurent sages, les baisers sont brûlants, dévorants, sincères. Morgan n'ose pas encore ajouter sa langue : il a d'abord besoin de savoir si Oliver est réceptif à sa demande, consentant à sa passion. Lorsqu'il recule finalement la tête, la flamme brûlant au fond de ses yeux est plus ardente de jamais.

D'aussi loin qu'il s'en souvienne, Morgan n'a jamais été celui qui faisait le premier pas. Du moins, pas si directement. En règle générale, il feinte, il cherche, il détourne. Et c'est la personne qu'il désire qui vient à lui, répondant à sa demande discrète, prenant les initiatives à sa place. Parce que malgré le fait que le rouquin ait toujours assumé son homosexualité, le rejet l'a toujours sincèrement terrifié. Sûrement parce que, lors de ses premières recherches sur ses préférences sexuelles, il a lu des histoires terribles d'autres garçons ayant regretté leur premier pas, finissant tabassés dans une ruelle ou harcelés dans leur établissement scolaire. Ainsi, il a toujours été important pour lui de tâter le terrain. De s'assurer que la voie est libre. D'attendre simplement que l'on vienne à lui, afin d'être sûr qu'il ne fait pas une bêtise. Sûrement est-il un brin paranoïaque – la simple idée que l'on puisse lui vouloir du mal en cas d'erreur de jugement le poussait à ne jamais rien tenter de lui-même. Morgan a ce besoin d'être rassuré, d'être certain des désirs et des préférences de l'autre avant de se lancer. C'est pourquoi, le premier pas, il ne vient jamais de lui. Si quelqu'un le désire, c'est à lui de venir, à lui de le faire comprendre au rouquin. Parce qu'il ne le fera jamais de lui-même. Jamais.

Et pourtant … Et pourtant, là, il n'a pas su se retenir. Les sentiments brouillés virevoltant dans son esprit lui hurlaient de faire quelque chose. De ne surtout pas laisser passer cette chance. Oliver ne le repoussera pas – c'est certain. Ses signaux qu'il envoie, Morgan les reçoit parfaitement. Ce n'est pas le fruit de son imagination, il en est certain maintenant. Sinon, pourquoi le Zarbi aurait-il passer ses bras autour de ses épaules afin de danser avec lui ? Un geste si intime, ce n'est pas simplement amical. Il y a quelque chose d'autre, de plus puissant, de plus profond, de plus sincère. Et la profondeur de son regard … c'en est trop pour le rouquin. L'embrasser est devenue un besoin, un besoin vital qu'il se doit de contenter immédiatement. Alors il vient prendre son visage dans ses mains, puis cueillir doucement ses lèvres. Pendant un court instant, il craint sincèrement que Oliver le repousse violemment, le projette loin de lui, dégoûté par ce geste beaucoup trop intime et sensuel. Mais au lieu de ça, Morgan sent les mains du Zarbi descendre sur sa taille et le rapprocher de lui. Un frisson de plaisir le secoue de la tête aux pieds. Et après un instant de flottement, Oliver répond à ses baisers, caressant le bas de son dos du bout de ses doigts, réveillant en Morgan des sensations délicieuses et terriblement excitantes.

Quand ils se séparent, le cœur du rouquin bat si fort dans sa poitrine qu'il a l'impression qu'il va exploser. Fébrile, il avale difficilement sa salive, sans jamais quitter Oliver des yeux. Ses sentiments se bousculent dans sa tête, lui criant de faire ceci, de faire cela, mais il est incapable de bouger ne serait-ce que son petit doigt. Le monde s'est arrêté autour de lui : il n'entend plus la musique et les rires des fêtards, il ne voit plus la foule qui les entoure. Seul Oliver compte, le reste n'existe plus.


Papillonnant des yeux, le Lougaroc se contente d'un léger mouvement de la tête, trop fébrile pour formuler une réponse précise. Mais cela suffit amplement au Zarbi qui reprend là où ils s'étaient arrêtés, dévorant sa bouche avec davantage de passion, avec bien moins de retenue. En sentant sa langue caresser doucement la sienne, Morgan ouvre la bouche par réflexe, l'accueillant avec plaisir, appréciant le ballet qui s'en suit. Ses bras viennent s'enrouler autour de la nuque d'Oliver, ses mains se perdant dans sa tignasse ébène, ses doigts s'entortillant autour de quelques mèches rebelles. Toutes les barrières que le rouquin s'est forcé à conserver entre eux s'abattent une à une, tandis qu'il presse davantage son corps contre celui de son partenaire, prolongeant le baiser pour qu'il ne s'arrête jamais. S'il perd son souffle, Morgan n'en a cure : la passion qui guide ses gestes est trop violente pour qu'il s'en rende réellement compte. Son corps entier est secoué de frissons passionnés, ses sentiments prenant le pas sur tout le reste. Les légers picotements dans sa main droite, la musique pulsant fort dans ses oreilles, la douleur irradiant son crâne … tout ça est oublié, relégué au second plan, totalement submergé par les sensations folles et ravageuses qui brouillent son esprit.

Lorsque le baiser s'arrête, Morgan essaie un instant de négocier quelques secondes de plus, resserrant sa prise autour de ses épaules et cherchant fébrilement sa bouche. Mais Oliver a une autre idée en tête et, saisissant doucement la main du rouquin dans la sienne, il le guide hors de la piste de danse. S'ils bousculent quelques danseurs au passage, le Lougaroc ne prend absolument pas la peine de s'excuser, suivant le Zarbi avec une impatience qu'il peine bien à dissimuler. Oliver l'emmène ainsi jusqu'à quelques banquettes dans le fond de la salle, dont Morgan ignorait encore l'existence jusqu'à maintenant. Le brun se laisse ainsi tomber dans l'un des fauteuils, invitant le rouquin à s'asseoir sur ses genoux. Ce que Morgan fait sans la moindre hésitation, désireux de l'embrasser à nouveau et de ne jamais s'arrêter. Si le Zarbi le gratifie dans un premier temps d'un simple bisou du bout des lèvres, il enchaîne sur un baiser plus passionné auquel le Lougaroc répond avec une ardeur certaine. S'il sent les doigts d'Oliver se perdre dans ses cheveux, il ne ressent pas la sensation de peur habituelle : bien au contraire, il aimerait qu'il les touche encore et encore, qu'il les caresse du bout de ses doigts, qu'il les entortille autour de ses phalanges. Il se dégage d'Oliver une aura bienveillante qui rassure Morgan plus que de raison. Il n'a peur de rien, avec lui. Il sait qu'il ne risque absolument rien.


Leur étreinte reprend, plus longue, plus passionnelle. Les mains d'Oliver se perdent sous la chemise de Morgan, caressant son dos, lui arrachant des petits gémissements qui s'échouent sur la bouche du Zarbi. Envahi par la passion, le Lougaroc ne se rend même pas compte que ses attributs hybrides sont apparus, deux oreilles rouges fusant au milieu de sa chevelure, une queue blanche se balançant doucement dans le bas de son dos. Et les mouvements ravies de cette dernière trahissent à quel point le rouquin apprécie leur étreinte, à quel point les baisers qu'ils s'échangent le comble de joie. C'est à peine s'il remarque les flash qui aveuglent un instant son partenaire. Tout à sa passion, Morgan lorgne sur la chemise à moitié ouverte du Zarbi, se demandant ce qui le retient de lui retirer et de combler son torse de baisers et de caresses. Il s'apprête à accomplir son méfait, ses doigts venant batailler contre le premier bouton, lorsque la voix râleuse d'Oliver résonne dans son oreille. En avisant Max derrière eux, un grondement menaçant vibre dans la gorge de Morgan, ses oreilles se rabattant furieusement contre son crâne. Pourtant, il refuse de se détacher du Zarbi, perdant son visage dans son cou pour y déposer une myriades de baisers passionnés. De toute évidence, même Max ne saurait mettre un terme à la passion dévorante qui habite Morgan …


La première sensation qui accueille Morgan lorsque les brumes du sommeil commencent à se dissiper, c'est le froid. Aussitôt, encore à moitié endormi, il se recroqueville sur lui-même, dans une tentative vaine de trouver un peu de chaleur. Son corps entier lui semble lourd, comme fait de plomb. Et cette douleur dans sa tête … Le rouquin enfouit davantage sa tête dans l'oreiller, serrant fort ses paupières, luttant contre ces sensations désagréables. Il n'a pas envie de se réveiller. Encore moins d'ouvrir les yeux. Du moins, pas avant que cette barre sur son front ne disparaisse. Il ignore son origine, mais c'est bien le cadet de ses soucis. Tout ce que Morgan désire … c'est dormir, encore un peu, jusqu'à ce que ça aille mieux. Alors il remonte machinalement la couverture à son visage, couvrant sa mâchoire et son nez, frissonnant au moindre bruissement de drap semblant provoquer une vague de fraîcheur indésirable. Ses doigts s'accrochent fermement à la couverture, dissuadant quiconque de lui subtiliser sa mince source de chaleur. Si quelques mèches lui chatouillent le visage, il n'a ni la force ni l'envie de les repousser, préférant ne plus bouger, espérant que le sommeil se montre conciliant et vienne le cueillir rapidement. Il lui semble sombrer doucement dans le royaume des songes lorsqu'une main lui secoue doucement l'épaule, le forçant à faire demi-tour.

Un petit grognement lui échappe alors que Morgan cherche à nier l'évidence. Il ne veut pas se réveiller, est-ce si difficile à comprendre ? Dans le dénie le plus total, il rabat l'oreiller sur sa tête, espérant faire passer un message très clair. Néanmoins, ses yeux s'ouvrent d'eux-même et en avisant la luminosité, il comprend que le jour est déjà levé. Et alors, la panique le prend aux tripes, alors que son bras droit vient tâtonner dans son dos, cherchant celui qui vient de lui secouer l'épaule.


Ses mots meurent dans sa gorge alors que, en se redressant doucement, il réalise qu'il n'est absolument pas dans la chambre de son ex, et que ce n'est pas non plus lui qui se tient à ses côtés. Il lui faut quelques instants pour que les pièces du puzzle s'emboîtent les unes avec les autres. Et alors, les souvenirs de la veille lui reviennent brutalement en mémoire. Oliver l'a emmené dans cette boîte de nuit … Il a disparu un petit moment. Morgan s'est fait abordé par un type … Oliver s'est chargé de le faire fuir en se prenant pour son petit-ami. Puis pour se faire pardonner, il lui a offert un verre. Et l'a invité à danser. Ce qu'ils ont fait, jusqu'à ce que … Le Lougaroc sent son cœur se serrer brutalement dans sa poitrine, alors qu'il porte distraitement ses doigts à ses lèvres. Ils se sont embrassés. Du moins … Morgan a embrassé Oliver. Et il y a répondu. Suite à quoi … Le rouquin revoit leurs baisers passionnés sur la piste de danse, puis sur les banquettes de la boîte. Il se souvient de la passion qui a agité ses sens pendant leurs étreintes, de l'excitation qui a secoué son corps tandis qu'ils s'embrassaient. Mais après ça … plus rien. Le trou noir. Il ne se souvient pas avoir quitté la boîte de nuit. Il ne se souvient pas être entré dans cette chambre. Le drap glisse doucement de son torse alors qu'il s'assoit dans le lit, et ses yeux tombent sur ses hanches nues. Dans un sursaut de pudeur qui ne lui ressemble guère, Morgan se surprend à remonter la couverture jusqu'au son nombril, alors que mille et une théories virevoltent dans son esprit.

Auraient-ils … ? Aussitôt, les yeux de Morgan regardent au sol, puis sur la table de chevet, à la recherche de preuves d'un quelconque acte sexuel. Mais il ne trouve rien de suspect … si ce n'est quelques tâches rugueuses au pied du lit. Alors que la bile lui monte à la gorge, les épaules du rouquin sont secouées d'un petit rire nerveux. Or donc, le schéma se répète, hein … ? Comme d'habitude, c'est la même chanson. Il ne lui a fallut que trois jours pour finir dans le lit d'Oliver. Et maintenant … et maintenant, que va-t-il se passer ? L'a-t-il réveillé pour qu'il s'en aille ? Après tout, le rouquin n'a aucune raison de s'attarder davantage, maintenant que le méfait est accompli. Et dès qu'il aura passé la porte de l'appartement, le Zarbi l'oubliera. Ca a toujours été comme ça. Pourquoi les choses seraient-elles différentes ? Si des larmes se pressent aux coins des yeux de Morgan, il refuse de montrer à quelle point la situation l'atteint, à quel point il est malheureux. Le rouquin a sincèrement espéré que tout se passe différemment. Il y a cru, bêtement – et comme d'habitude, le retour de manivelle est douloureux, comme une claque en pleine figure. Tremblant légèrement, il se rapproche du bord du lit, bien décidé à partir d'ici. Après tout, c'est ce que Oliver attend de lui, non ? Qu'il parte prestement, histoire de tirer un trait définitif sur cette nuit dont il ne garde pas le moindre souvenir. N'est-ce pas pour le mieux, au fond ? Au moins, Morgan aura moins de regret … Même s'il aurait vraiment voulu que tout se déroule autrement.


Le cœur broyé, il glisse doucement ses jambes au bord du lit, tentant tant bien que mal de conserver le drap sur lui, honteux à la seule idée que Oliver puisse l'apercevoir. Fébrilement, il cherche ses vêtements du regard, le cœur au bord des lèvres, les larmes aux coins des yeux. Il faut vraiment qu'il parte, avant que Oliver ne lui dise quoi que ce soit. Avant qu'il ne formule son désir de ne jamais le revoir, et qu'il lui conseille de n'en parler à personne. Ces mots seraient trop douloureux à entendre. Morgan doit les éviter … avant qu'il ne soit trop tard.

Morgan a beau balader son regard grenat dans tous les coins de la pièce, il lui est impossible de retrouver son caleçon. Il lui semble bien apercevoir sa chemise prune, froissée, roulée en boule, près de la porte, ainsi que son jean juste à côté. Mais son dernier vêtement demeure introuvable. Or, c'est justement sur lui qu'il veut mettre la main en premier. D'autant plus qu'il est hors de question qu'il se lève et abandonne le drap pour effectuer une recherche plus poussée. Plus que tout au monde, il refuse que Oliver puisse le voir davantage. Il en a sûrement vu plus qu'il n'en faut pendant la nuit, mais Morgan préfère encore ne pas y penser. La seule idée qu'il observe ses hanches un petit peu trop larges, ses épaules fines, ses os saillant sous sa peau trop claire pour un natif des îles lui donne des haut-le-cœur. Le Lougaroc n'a jamais été quelqu'un de pudique, bien au contraire. S'afficher nu ne l'a jamais vraiment dérangé, pas plus qu'un corps dénué de vêtements ne l'impressionne. Et jusqu'à maintenant, cela n'a jamais été un réel souci pour lui d'être vu par qui que ce soit d'autre. Mais avec Oliver … c'est différent. Le rouquin se souvient de son trouble, à Rivamar, lorsqu'ils se sont baignés dans la mer glaciale. Là aussi, ridicule dans son maillot de bain pour enfant, il s'est senti tellement stupide, tellement laid. Si Morgan a toujours eu un rapport assez difficile avec son corps, surtout vis-à-vis de sa masculinité si souvent remise en question, l'embarras et la honte lui ont sauté au visage à l'instant même où le Zarbi a posé ses yeux sur lui.

Et c'est encore pire à présent. Il a beau vouloir repousser ces questionnements terribles, Morgan ne peut s'empêcher de se demander ce que Oliver a vu. Son regard se perd un instant entre ses jambes recouvertes par le drap, et une boule se forme dans sa gorge. Une partie de lui refuse de croire à tout cela, mais l'autre se fie aux différentes preuves et tend à penser le contraire. S'ils sont nus, tout les deux, ce n'est pas pour rien. Il n'est absolument pas dans les habitudes du Lougaroc de dormir sans vêtement, et surtout pas dans cette région plus froide. Et ces petites tâches qu'il aperçoit au pied du lit … est-ce donc là-bas que le méfait a été accompli ? Comme ça, sur le bord, sans la moindre tendresse, le moindre respect ? Alors que le cœur de Morgan se sert davantage dans sa poitrine, son estomac se retourne, lui donnant la nausée. Il a envie de vomir, mais il sait qu'il ne pourrait rien rendre de plus que les boissons qu'il a ingurgité la veille. Ces cocktails au goût immonde, qui collent à sa langue, qui rendent sa bouche pâteuse, ce qui lui vaut très sûrement ce mal de tête terrible. Le Lougaroc n'a jamais été migraineux et a toujours eu une santé de fer : de ce fait, la moindre douleur est éreintante, lancinante, absolument terrible. Son corps entier semble lui demander grâce, de sa tête jusqu'à ses pieds. Dans une autre situation, il se serait recouché en attendant que ça passe. Mais là, il en est hors de question.

Fébrile, la gorge sèche, Morgan glisse distraitement une mèche de cheveux derrière son oreille. C'est ainsi qu'il réalise que sa chevelure est détachée, alors qu'il est certain de l'avoir tressé la veille. Pendant un instant qui lui paraît pourtant durer une éternité, il observe les mèches ondulées cascadant sur ses épaules, puis y passe une main. Ils sont bel et bien détachés. Son élastique à cheveux est introuvable. Et l'espace d'une seconde, l'image terrible d'une main tirant impitoyablement sur sa chevelure s'impose à son esprit. Ses doigts remontent jusqu'à son crâne, à la recherche d'une zone douloureuse, d'une preuve de ce qui a pu arriver. Mais il ne trouve absolument rien, ni bosse, ni douleur quelconque. Un hoquet secoue ses épaules. Morgan aurait de quoi se sentir rassuré, mais cette seule constatation ne suffit pas à oublier tout le reste. Il se sent … souillé. Pourtant, il est passé dans des mains plus sales, s'est abandonné dans des bras plus répugnants, mais c'était en toute connaissance de cause. C'est bien la première fois de sa vie qu'il se réveille complètement nu à côté de quelqu'un d'autre en ayant oublié la nuit entière. Pas qu'il considère Oliver comme un être immonde … mais il aurait tant souhaité que, justement, avec lui, ça ne se passe pas comme ça. Il aurait aimé que ce soit spécial, qu'ils se découvrent doucement, impatiemment, sincèrement. Mais c'est trop tard, maintenant. Il n'y a aucun retour en arrière possible.

Alors que Morgan repère finalement une bosse dans les draps qui s'identifie très sûrement comme étant un vêtement, il sent cinq doigts se refermer sur son poignet, puis le tirer vers l'arrière. Surpris, il sursaute quand la tête d'Oliver vient se poser contre son dos. Il lui semble sentir quelques gouttes lui glisser le long de la colonne vertébrale, et les sanglots qu'il entend lui confirme qu'il s'agit-là de larmes. Son cœur se serre davantage sur sa poitrine. Il … pleure ? Pour quelle raison ? En a-t-il seulement une ?! Entre eux deux … Morgan ne devrait-il pas être celui en droit de se laisser aller aux larmes ?


Le Lougaroc sent une colère sourde se réveiller en lui. Il ne voulait pas le faire avec lui ? Pourtant, si les souvenirs de Morgan sont bons … C'est lui qui l'a embrassé en premier. Pour éloigner un type un brin collant, certes, mais quand même. Et lorsque le rouquin a ressenti le besoin de lui exprimer son affection par le biais d'un baiser plus sincère, Oliver y a répondu. Il l'a même approfondie, jusqu'à le guider sur ces banquettes à l'écart de la piste de danse. Morgan se souvient parfaitement s'être assit sur ses genoux, et l'avoir embrassé avec une passion dévorante, ce que le Zarbi lui rendait bien. En y repensant, le rouquin sent un frisson le parcourir de la tête aux pieds. Il a sincèrement apprécié leur étreinte. Il aurait été capable de se donner à lui sans réfléchir, animé par cette passion brûlante, par cette affection sincère qu'il ressentait à son égard. Et pourtant, il ne demeure de cette envie ardente qu'un arrière-goût amer, une tristesse réelle. Le fait qu'il ne se souvienne de rien n'arrange pas les choses : le rouquin est incapable de déterminer si tout cela s'est déroulé dans le respect, ou si Oliver n'a pas fait mieux que tous les autres avant lui. Et maintenant, le Zarbi soutient qu'il ne voulait pas le faire avec lui ? Malgré tous les signaux qu'il lui a envoyé jusque là ? Malgré les baisers qu'ils ont échangé sur ces banquettes ? Quoi, il n'était qu'une occupation pour la soirée ? Un moyen de faire le malin devant ses potes de soirée ?

Si Morgan sent des larmes de rage lui monter aux yeux, il les ravale d'un reniflement peu gracieux. Au final, tout cela n'est qu'un énième fiasco. Et ce constat est douloureux, vraiment douloureux. Lui, il y a cru sincèrement. Durant ses trois jours, il s'est attaché à Oliver, au point de le considérer comme un réel pilier, une raison évidente de demeurer à Sinnoh. Il rêvait de lui la nuit, ne pensait qu'à lui en observant son téléphone portable et le petit Concombaffe qui y pendouille. Il en était amoureux, il refusait de nier l'évidence plus longtemps. Et maintenant … Morgan ne sait vraiment plus quoi en penser. Il est partagé entre la douleur et la colère, entre l'affection et le dégoût. Ce n'est pas tant le fait qu'ils aient potentiellement couché ensemble qui l'attriste le plus. Mais la réaction d'Oliver, comme s'il avait fait une énorme connerie, comme s'il regrettait d'avoir ne serait-ce que poser un doigt sur lui. Morgan le dégoûte-t-il ? N'est-il finalement pas à son goût ? Oliver voulait-il seulement s'amuser, histoire de s'occuper quelques jours, puis passer à autre chose ? Lui aussi, il va lui dire que ce n'était pas sérieux, que le rouquin s'est fait des stupides plans sur la comète, et qu'il ferait mieux de voir la vérité en face ? Ou alors ces pleurs sont là pour l'amadouer, pour s'attirer ses bonnes grâces encore quelques instants, avant de le pousser vers la porte de sortir et lui intimer de ne plus jamais revenir ? Morgan n'est-il donc qu'un jouet, un pantin articulé, avec lequel on s'amuse bien avant de s'en débarrasser ?


La colère, la rancœur, la tristesse forment un cocktail explosif dans l'esprit de Morgan. Il se sent tellement mal, tellement ridicule qu'il ne peut retenir l'incendie qui irradie son esprit. Il a servi de jouet pendant suffisamment longtemps. Maintenant, il ne peut plus l'accepter. Il est temps pour lui de se rebeller, de se faire comprendre, de ne plus laisser qui que ce soit lui marcher sur les pieds, et lui faire croire qu'il n'est qu'un moins que rien. C'est la goutte d'eau qui fait déborder le vase. Il a suffisamment souffert au cours du dernier mois pour accepter qu'on lui fasse du mal à nouveau. Plus que jamais, Morgan doit se protéger de tout ça, assurer sa propre sécurité, ériger une barrière autour de son cœur pour que plus personne ne soit capable de l'atteindre. Et tant pis si, pour cela, il doit s'attaquer à la seule personne qu'il aime, ici, à Sinnoh. De toute façon, il faut croire que ses sentiments ne sont absolument pas réciproque. Une fois encore, il est victime de son cœur d'artichaut, de sa propre naïveté. Mais tout ça, c'est terminé. On a profité de lui pour la toute dernière fois. Malgré la douleur dans sa tête et dans son cœur, il doit mettre un terme à tout ça. C'est pourquoi il est important qu'il parte d'ici, qu'il mette une distance entre Oliver et lui, qu'il s'échappe et ne revienne jamais sur ses pas. C'est la seule chose à faire s'il veut se débarrasser des sentiments qu'il entretient depuis trois jours maintenant. Ils sont encore tout jeune, tout neuf, mais il doit les étouffer dans l’œuf, s'assurer qu'ils ne se développent pas davantage, qu'ils n'aient pas le temps d'éclore. Au lieu de quoi, la douleur sera plus intense encore.

Morgan glisse vainement un bras sous les draps, mais ce qu'il pense être son caleçon est bien trop loin pour qu'il l'atteigne en demeurant dans cette position. Néanmoins, il est incapable de bouger. Son corps est si lourd qu'il a l'impression qu'il ne lui appartient même plus. Qu'une entité extérieure en a prit le contrôle, et décide machiavéliquement de le laisser immobile, totalement vulnérable, offert au Zarbi comme un vulgaire morceau de viande. Et cela ne fait que l'énerver davantage..


Et là il se retourne, lui faisant face, une colère sourde brûlant au fin fond de ses prunelles grenats. D'un geste un peu trop brutal, il repousse Oliver loin de lui, refusant qu'il se tienne si près. Refusant qu'il le touche à nouveau. Quand il y repense … Le Zarbi a toujours été tactile avec lui – trop tactile. Morgan se souvient de ses nombreuses caresses dans le bas de son dos, ou dans ses cheveux. Jusqu'à maintenant, elles lui ont toujours parues agréables, rassurantes, presque excitantes. Maintenant la seule idée qu'il puisse de nouveau faire courir ses doigts sur sa peau le dégoûte. Il n'a pas le droit de le toucher à nouveau. Pas après ce qu'il a fait.

L'esprit de Morgan n'est désormais rien de plus qu'une tornade de sentiments confus. La colère qui pulse dans ses veines et emballe son cœur est étroitement liée à l'immense peine qui presse des larmes aux coins de ses yeux. Il ne sait plus quoi penser. Il ne sait plus quoi croire. Il est bien incapable de dire si les tremblements qui agitent ses épaules sont les conséquences de sa tristesse ou de sa rancoeur. Tout ce dont il a conscience, c'est à quel point il est pitoyable. Morgan a toujours été un garçon fier, son sang de Lougaroc lui imposant d'avoir de l'orgueil, d'avoir de l'égo. Alors il se force à garder la face, à se dresser devant Oliver pour ne pas qu'il ait conscience de sa fragilité. Pourtant, le Zarbi en a été témoin plus d'une fois. Pas étonnant qu'il ait pu l'amadouer si facilement. Perdu dans cette région encore trop inconnu, le rouquin a tout d'un type naïf qu'il est facile de contrôler. Quelques délicates intentions, des fausses promesses, et le tour est joué. Il n'y a désormais plus qu'à s'amuser. Et Morgan, trop idiot, trop nigaud, trop crédule, saute à pieds joints dans tous les guet-apens. Pourquoi s'étonne-t-il encore de n'avoir à faire qu'à des salauds ? Il leur donne du grain à moudre. Il apporte de l'eau à leur moulin. Il les encourage presque à venir s'amuser avec lui, parce qu'il est trop con pour réaliser ses propres erreurs. Ou trop naïf pour croire que personne ne pourrait sincèrement lui vouloir du mal.

Pourtant, il faisait confiance à Oliver. Sincèrement confiance. La veille encore, il tremblait de plaisir dans ses bras, l'embrassant avec toute l'affection du monde, déterminé à lui partager les sentiments qui ne cessent de se développer en lui au cours des trois derniers jours. Et il était si heureux que Oliver y réponde, si heureux que son amour soit partagé. Pourquoi est-ce qu'il a fallu que tout dérape ? Quand est-ce que la limite défendue a été franchi ? A quel moment ont-ils quitté la boîte de nuit pour terminer ici ? Morgan a beau fouiller au plus profond de sa mémoire, il est incapable de se rappeler ne serait-ce qu'une bribe de sa nuit avec Oliver. Ont-ils seulement fait quelque chose … ? N'est-il pas en train de s'énerver pour rien ? De le condamner pour un crime qu'il n'a pas commit ? Après tout … après plus d'un mois d'abstinence, si Morgan avait couché avec le Zarbi, il s'en serait rendu compte. Il devrait ressentir des douleurs, ou au moins des petites gênes au niveau de ses reins. Mais rien, strictement rien. Pas plus qu'il n'aperçoit le moindre suçon sur sa peau claire. Quant à ses lèvres … S'il a l'impression qu'elles sont toujours gonflées de leurs baisers passionnés de la veille, elles ne lui laissent pas le moindre indice, pas la moindre preuve. Alors quoi ? Que s'est-il vraiment passé ? Et pourquoi, malgré toutes ces réalisations, sa colère refuse-t-elle de s'apaiser ?

Si la violence physique n'est pas dans les habitudes de Morgan, il ne peut cependant pas s'empêcher de le repousser. De mettre une distance entre eux. Pour son bien, comme pour celui d'Oliver. Parce que si le Zarbi sait comment ça peut se terminer lorsque le Lougaroc est en proie à la colère, le rouquin tient tout de même à prendre toutes les précautions nécessaires. Et surtout, il ne veut absolument pas succomber à cette petite voix dans sa tête qui lui hurle simplement de se jeter dans ses bras, de l'embrasser jusqu'à en perdre son souffle, de lui demander d'oublier tout ça et de repartir sur des bonnes bases. Morgan n'est pas en position de lui réclamer une chose pareille, pas après lui avoir jeté de telles horreurs en pleine figure. Horreurs qu'il regrette déjà, évidemment, et qui n'ont même pas réussi à calmer sa colère. C'est déjà trop tard – il a tout gâché. Tout ce qu'il peut faire désormais, c'est débarrassé le plancher, s'en aller sans faire plus de vagues et laisser Oliver tranquille. Depuis le premier jour, Morgan ne lui cause que des ennuis de toute façon. Que ce soit au café de Joliberges ou au festival Alola de Rivamar. À chaque fois, il a été incapable de se contrôler, il a cédé à la peur, à la colère - et il recommence encore ce matin. Il n'est qu'une bombe à retardement destinée à exploser à tout moment. Oliver en a payé les frais une fois - il est préférable pour lui de ne pas réitérer l'expérience. Pour son bien-être personnel.

Néanmoins, plus les sanglots de Oliver retentissent dans la chambre, plus la haine de Morgan enfle. Il n'a pas le droit de pleurer. Il ne se peut s'en prendre qu'à lui-même. Qu'espérait-il ? Que le Lougaroc se jette à ses pieds, le supplie de ne jamais l'abandonner ? Morgan en serait capable, il le sait très bien - mais il en est hors de question. Pas après tout ça. Pas après l'avoir utilisé de cette façon. Et si le Zarbi le regrette, c'est tant pis pour lui, il aurait dû y réfléchir avant. Assurer un minimum ses arrières avant d'enchaîner des verres pendant la soirée. Il semble murmurer quelque chose entre ses sanglots, mais Morgan est incapable de comprendre ce qu'il baragouine. Et bien évidemment, il ne va pas lui demander de répéter. Au lieu de quoi, il glisse de nouveau son bras sous le drap, se penchant pour allonger sa portée. Au final, ce qu'il a prit pour son caleçon n'est qu'une bosse formée par les draps froissés. Son sous-vêtement demeure donc introuvable, repoussant sa fuite, l'empêchant de prendre ses jambes à son cou. Alors Morgan déglutit difficilement, en proie à la panique, se sentant de plus en plus pris au piège dans cette chambre qu'il aurait tant aimé découvrir dans d'autres circonstances. Il se sent comme un étranger entre ces murs - comme un indésirable dont il faut absolument se débarrasser.

Et puis soudain, un rire nerveux retenti dans son dos. Inquiet, Morgan ose un regard par dessus son épaule. Mais Oliver lui tourne déjà le dos, oubliant toute pudeur tandis qu'il enfile son caleçon. Et la satisfaction que le rouquin aurait du ressentir en apercevant ses fesses se mue en une tristesse profonde, une réalisation terrible - jamais plus il n'aura l'occasion de le découvrir aussi intimement, jamais plus il n'aura la chance de devenir un petit peu plus pour lui. Tout a disparu pendant cette nuit : ses espoirs, ses attentes, ses souvenirs. Ne demeure plus qu'un tas de questions sans réponses, des larmes brûlantes, et des colères sourdes. Oliver se lève, contourne le lit. Et Morgan se surprend à appréhender la suite, se sentant soudain bien vulnérable alors qu'il se sait plus fort que le Zarbi. Il déglutit, tentant vainement de garder la face malgré la terreur qui agite ses sens.


Le regard qu'il lui lance coupe toute répartie à Morgan. Son orgueil a envie de répondre à cette provocation - en a besoin même. Mais il en est incapable. Sa gorge est sèche, les mots s'évanouissent au bord de ses lèvres. Et pendant ce temps, tel un automate bien réglé, Oliver ramasse tous les vêtements que le Lougaroc a abandonné au sol, dans des circonstances qu'il ignore encore. Sa main attrape fébrilement le drap, le remontant sur son ventre, craignant soudain que le Zarbi exige quoi que ce soit de lui en échange de ses affaires. Après tout, ce serait là une excellente façon de mettre le point final sur cette affaire, non ? Lui appartenir une dernière fois avant de disparaître à tout jamais de sa vie. Histoire de ne pas rester sur une étreinte oubliée. Et l'espace d'un instant, Morgan se sent prêt à s'offrir à lui, dans l'espoir de se faire pardonner au moins un petit peu, suffisamment pour que le poids de la culpabilité pesant sur son cœur s'allège un peu. Mais de toute évidence, Oliver n'a absolument pas pour projet de faire preuve de tendresse à son égard.


Si la bouche de Morgan s'ouvre pour répliquer durement face à ses propos horribles, ses mots se muent en une plainte sourde. Chaque insulte est une épine s'enfonçant dans son coeur. Les larmes qu'il s'applique à retenir depuis le début s'enfuient finalement, ravageant son visage. Et pourtant, son regard lance des éclairs, son visage est déformé par la colère. Malgré ses tremblements, il se met sur ses jambes, mettant également sa pudeur de côté, s'habillant lentement devant lui, comme pour lui offrir un dernier show. S'il peine à attacher les boutons de sa chemise, il prend le temps de tous les glisser dans leurs encoches, déterminé à le défier jusqu'au bout. Et alors, il passe un main dans sa chevelure, impertinent, provocateur. Il rejoint Oliver à pas de loup, se penchant vers lui une dernière fois, son visage exprimant une fausse joie nimbée d'hypocrisie.


Et ni une ni deux, Morgan rejoint la porte de la chambre, se hâtant de fuir Oliver et ses paroles douloureuses. Pendant un instant, il a cru faire face à Tôma de nouveau. Et la tentation de plonger ses griffes dans son visage a été terrible. Il aurait été si facile de le défigurer comme il l'a fait avec son ex. Mais le rouquin ne peut lui infliger. Car envers et contre tout, toute l'affection qu'il ressent à son égard l'a dissuadé de lui faire le moindre mal. La rage au ventre, Morgan traverse l'appartement sans prendre le temps de l'étudier du regard, se contentant de repérer la sortie afin de s'y précipiter. Là, il enfile ses chaussures avant de claquer violemment la porte derrière lui. Il lui semble entendre quelque chose tomber au sol. Mais Morgan s'en fiche : il dévale déjà les escaliers, ignorant les voisins qui le regardent avec un drôle d'air. Lorsqu'il arrive finalement sur la rue, il est éblouie par le soleil trônant déjà haut dans le ciel. Et bien évidemment, le rouquin ignore où il est. Il ne connaît absolument pas Féli-Cité et ce quartier lui est totalement inconnu. Il lui faut donc repérer la gare : une fois là-bas, il se souviendra pour sûr du chemin jusqu'à l'arrêt de bus. Le rouquin aborde donc des passants qui lui donnent des indications approximatives, mais suffisantes pour qu'il atteigne la gare en moins d'une demi heure.

C'est une fois à l'arrêt de bus qu'il réalise qu'il n'a pas la moindre pièce dans son porte-monnaie. Que des billets que le chauffeurs n'acceptent pas. Tant pis, il n'aura qu'à prier pour ne croiser aucun contrôleur. Lorsque le bus arrive, le rouquin se faufile par la porte de derrière, histoire de ne pas se faire remarquer. Las, il tire son téléphone portable de sa poche, réalisant avec horreur que le petit porte-clé Concombaffe n'y est plus attaché. La cordelette fragile a dû céder. L'objet doit désormais traîner sur le plancher d'Oliver. Malgré son pincement au coeur, le Lougaroc finit par se dire que c'est pour le mieux, finalement. Autant ne garder aucun souvenir de tout ça. Il vaut mieux. Malgré ses yeux remplis de larmes, Morgan jette un oeil à son téléphone. Un nouveau message. Il l'ouvre, les doigts tremblants, espérant que ce soit Oliver. Mais ce n'est qu'Addie.


Un sanglot violent secoue aussitôt les épaules de Morgan. Lâchant son téléphone, qui s'échoue sur ses cuisses, il remonte ses genoux vers son torse, se fichant bien de mettre ses pieds sur son siège. Comme à son habitude, quand il est en proie à une peine profonde, il se recroqueville sur lui-même, laissant s'échapper toutes les larmes de son corps.

Non, ça ne s'est pas bien passé.
Non, il n'y a rien a raconté.
Non, il est loin, très loin d'être un Roméo.